Les réverbères un à un vont s'allumant,
Comme les étoiles
Ou des cires autour d'un poêle.
Et la ville s'endort pensivement...
Plus une cloche ne tinte;
Toutes les lampes sont éteintes;
Les réverbères de banlieues
S'en vont durant des lieues.
S'en vont comme un cortège,au loin,de pénitents,
Le dimanche,en semaine,et par tous les temps;
L'un est debout;un autre,il semble,s'agenouille;
Et chacun se sent seul comme dans une foule.
Georges Rodenbach.
